El masajista me llevó al squirting

No fui allí con esa intención. Solo necesitaba quitarme ese maldito espasmo en el cuello. Treinta y siete años, marido, dos hijos, una hipoteca y una espalda que siempre duele de tanto estar encorvada sobre el portátil en la cocina, mientras Sergio ve la televisión. Sergio es mi marido. Un buen hombre, pero su idea de un masaje es darme una palmada en el culo y decir: “Ve a un salón, relájate”.

Así que fui. Encontré un spa cerca del trabajo, conseguí una oferta de “masaje clásico para dos” y pedí cita. El nombre sonaba elegante, pero en realidad era una sala normal en un sótano, olía a aceite e incienso, y de fondo sonaba esa música aburrida de ballenas. Y el masajista.

Adrián. Veintiocho. Lo leí enseguida en el certificado en la pared mientras calentaba el aceite. Alto, delgado, y sus manos… otra historia. No eran manos suaves de oficina, sino firmes, con dedos largos, y en la izquierda un tatuaje, algo geométrico que desaparecía bajo la manga de la camiseta. Ojos oscuros, tranquilos, sin esa amabilidad falsa. No me miraba como a una clienta, sino como a un cuerpo que había que trabajar. Y eso me excitó. Al instante. Allí mismo, de pie con la bata, pensando: “Laura, eres tonta. Tienes un marido en casa y estás mirando a un chico tatuado”.

— Túmbate boca abajo, Laura. Respira con normalidad. Si duele o está demasiado caliente, me dices — su voz era baja, sin ningún tono empalagoso.

Me tumbé boca abajo, con la cara en el agujero de la camilla, sintiéndome completamente ridícula. Claro que me pidió que me quitara la bata. Me quedé solo con las bragas. Las de siempre, de algodón, beige.

Sus manos tocaron mi espalda. El aceite estaba caliente, sus dedos aún más. Empezó por la zona lumbar y solté el aire. Simplemente me relajé. Sus pulgares se deslizaban a lo largo de la columna, presionaban puntos, rompían esa rigidez de piedra. Luego sus manos bajaron más.

— La pelvis está tensa — dijo con naturalidad. — El sacro está duro. Voy a trabajar los glúteos y los muslos, ¿vale?

Murmuré algo contra la sábana. Y empezó. Sus dedos se hundían en mis glúteos con una fuerza y seguridad que me cortaron la respiración. No preguntaba cada segundo si estaba bien. Simplemente hacía su trabajo. Pero como si conociera mi cuerpo mejor que yo. Cada movimiento enviaba calor hacia la parte baja del vientre. Me mordí el labio, esperando que esa música absurda ocultara mi respiración acelerada.

— La tensión baja hacia las piernas — su voz estaba cerca de mi oído. — Ahora voy a trabajar la parte posterior de los muslos. Relájate al máximo.

Apartó la sábana, dejando al descubierto mis piernas casi hasta los glúteos. Y pasó la mano desde la rodilla hacia arriba, por la cara interna del muslo. Despacio. Muy despacio. Casi rozando el espacio entre mis piernas a través de la tela. Me estremecí. Todo por dentro se tensó.

— Quédate quieta — dijo, y en su voz ya había algo distinto. — Los aductores están demasiado tensos. Hay que trabajar más profundo.

Ese “más profundo” significaba que sus dedos volvieron a deslizarse por la cara interna del muslo, tocando el punto más sensible. Mis bragas ya estaban completamente mojadas. Entendí que aquello ya no era solo un masaje. Que debía levantarme e irme. Pero en lugar de eso, abrí un poco más las piernas, sin darme cuenta.

Le di acceso…

Sonrió. No veía su cara, pero lo sentí.

— Date la vuelta, Laura — dijo Adrián.

— ¿Para qué? — mi voz tembló traicioneramente. — Estábamos con la espalda…

— Trabajamos todo el cuerpo — me interrumpió. — La parte delantera de los muslos, el abdomen. ¿Tienes prisa?

Me giré despacio. Estar tumbada boca arriba, casi desnuda delante de él, era cien veces peor. Mis pechos se aplastaron por su propio peso, los pezones, duros como piedrecitas, se marcaban claramente a través de la tela. Miraba al techo, sintiendo cómo el corazón me latía descontrolado.

Empezó por las piernas. Masajeó los pies, las pantorrillas, las rodillas. Luego subió más. Sus dedos volvieron a hundirse en la parte interna de mis muslos, más cerca de la ingle. Me mordí los nudillos para no gemir. Separaba mis piernas con las suyas, trabajando a la vez en ambos muslos.

— Mírame, Laura — dijo de repente.

Levanté la mirada. Estaba de pie sobre mí. Retiró una mano de mi muslo y pasó el dedo justo por el centro de mis bragas, sobre la tela húmeda.

— Mojada — constató. — Mucho. ¿Quieres que siga?

En lugar de responder, levanté las caderas hacia su mano. Sergio, la familia, la hipoteca… todo desapareció en ese instante. Solo quedaban esa habitación, el olor del aceite y sus manos.

— Quítamelas — susurré.

No dudó. De un solo movimiento bajó mis bragas y las dejó caer al suelo. Estaba completamente desnuda delante de él, con las piernas abiertas, sintiendo cómo la humedad se extendía por la camilla. Vergüenza y excitación se mezclaban.

Adrián echó más aceite en sus manos y las frotó.

— Relájate — dijo en voz baja. — Voy a hacer que te sientas bien.

No se apresuró. No metió los dedos de inmediato. Empezó por el clítoris. El aceite se mezclaba con mi humedad y su dedo dibujaba círculos alrededor del punto más sensible, a veces presionando, a veces alejándose casi por completo. Era una tortura. Me arqueé sobre la camilla, agarrándome a los bordes.

— Adrián… — gemí, ya sin contenerme. — Por favor…

— ¿“Por favor” qué? — su dedo bajó hacia la entrada y entró suavemente, solo un poco. — Dilo.

— Hazlo con los dedos — susurré, mirándolo directamente a los ojos. — Por favor, hazlo.

Eso era lo que esperaba. Introdujo dos dedos en mí de inmediato. Profundo. Hasta el fondo. Grité por la mezcla de sorpresa y placer. Nadie me había tocado así. Sergio lo hacía con cuidado, con calma. Pero Adrián trabajaba como un cirujano, encontrando dentro de mí puntos cuya existencia desconocía. Sus dedos se curvaban, presionaban la pared frontal, se movían en un ritmo que me hacía perder el control.

Se inclinó y tomó uno de mis pezones con la boca. Luego el otro, mordiendo y succionando suavemente, mientras sus dedos no se detenían ni un segundo.

— Vamos, Laura — susurró contra mi pecho. — Córrete para mí. Quiero verlo.

Sentía cómo algo enorme crecía dentro de mí, algo desconocido. Un orgasmo normal es breve, pero esto era como una ola que no dejaba de aumentar. La presión en la parte baja del vientre se volvió insoportable.

— ¡Me voy a… hacer pis! — grité, asustada, intentando cerrar las piernas.

— No te detengas — dijo con firmeza, añadiendo un tercer dedo y aumentando la presión. — No es orina. Es squirting. Relájate y déjalo salir.

Respiraba con dificultad, sintiéndome completamente vacía. La mancha húmeda debajo de mí era grande. Pero en mi cabeza solo había un pensamiento: no era suficiente.

Me incorporé y me senté en la camilla, mirando el bulto en sus pantalones. Un bulto evidente.

— ¿Y tú? — pregunté con voz ronca.

— ¿Y yo qué? — sonrió, sin apartar la mirada de mí.

— Quiero que me folles con tu polla.

No tuvo que oírlo dos veces. Con un solo movimiento se bajó los pantalones y los boxers. Su pene era exactamente como lo había imaginado: largo, grueso, con una cabeza pesada. Ni siquiera estaba completamente erecto, solo lleno de sangre, y por eso parecía aún más grande. Adrián se acercó, me sujetó por las caderas y me giró de espaldas hacia él, inclinándome sobre la camilla.

— Inclínate. Agárrate al borde.

Obedecí, arqueando la espalda y empujando las caderas hacia atrás. Deslizó la punta por mis labios mojados e hinchados, extendiendo mi humedad.

— Ya estás lista — gruñó, y entró.

De una sola embestida. Hasta el fondo.

Jadeé, sintiendo cómo me llenaba por completo. Estaba en todas partes dentro de mí. Empezó a moverse de inmediato, fuerte y profundo, sus movimientos eran firmes. Los sonidos escapaban de mí con cada embestida.

— ¿Te gusta? — preguntó, respirando con dificultad, agarrándome del pelo y tirando de mi cabeza hacia atrás.

— ¡Sí! — grité. — ¡Más fuerte!

El ritmo se aceleró. La camilla temblaba, algo cayó al suelo. Sentía cómo casi salía por completo y volvía a entrar hasta el fondo. La segunda ola llegó rápido, mezclada con la tensión y la postura. Me corrí otra vez, apretándolo con tanta fuerza que gruñó.

— Ahora — dijo, saliendo de mí y girándome sobre la espalda. — En la cara.

Se inclinó sobre mí, moviéndose frente a mi boca. Su rostro estaba tenso. Abrí la boca y saqué la lengua. El primer chorro golpeó mis labios, el segundo mi mejilla, el tercero mi lengua. Espeso, caliente. Terminó durante un rato, frotando la punta contra mis labios. Tragué y lo miré desde abajo, sintiéndome completamente expuesta — y era intenso.

Permanecimos en silencio unos minutos. Cogió una toalla, limpió mi cara, luego la camilla, y me lanzó la bata.

— ¿Agua? ¿Té? — preguntó con normalidad.

— Agua — respondí con voz apagada.

Salió, y yo me quedé tumbada, mirando al techo. Los pensamientos se movían despacio. ¿Qué acababa de hacer? Había engañado a mi marido. Con un masajista. A la primera. Y me daba… igual. Me sentía bien. Por primera vez en muchos años no me sentía madre o esposa, sino mujer. Deseada.

Salí de allí con las piernas temblando. Me metí en el coche y me miré en el retrovisor: el pelo desordenado, los labios ligeramente hinchados, pero los ojos… vivos. Sergio llamaba, preguntando dónde estaba la cena. Rechacé la llamada.

Adrián tenía razón. Volvería. Esa noche con mi marido sería una tortura, porque cerraría los ojos y recordaría los dedos de otro dentro de mí, su polla cerca de mi boca y aquel orgasmo incontrolable sobre la camilla de masaje.

Arranqué el motor. Las bragas resultaban incómodas, rígidas por los fluidos secos, pero no quería lavarlas. Quería dejarlas así. Conservar ese recuerdo.

En casa me esperaban la sartén y Sergio. Y en el teléfono — la tarjeta del spa con el nombre «Adrián». Reservé para el siguiente jueves. «Masaje anticelulítico».

Ahora sé exactamente qué significa un trabajo realmente profundo.